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    “陈安邦呢？”他问。

    “老爷刚走。”

    老太爷没再问，转身走了。

    他回到家的时候，陈安邦正坐在书房里抽烟。

    烟灰缸满了，烟灰掉在桌上，他也不擦。

    老太爷推门进去。

    陈安邦站起来，叫了一声“爸”。

    老太爷没应他，走到他对面坐下来，盯着他看了一会儿。

    书房里很安静。

    墙上挂钟滴答滴答地响，像是有人在一下一下地敲着心脏。

    平时这个位置是陈安邦坐的。

    红木太师椅，扶手磨得发亮。

    他坐在那里批了十几年文件，接了无数通电话，发过无数次火。

    那是他的位置，他在那里的时候，他是陈家的掌门人，说一不二。

    可今天坐在那里的是他爹。

    老太爷穿着深灰色的长袍，头发全白了，腰板挺得笔直。

    他没有看陈安邦，低着头，手里拿着一份报纸，慢悠悠地翻着。

    桌上的台灯亮着，光打在他花白的头发上，把他的影子投在墙上，又大又长。

    陈安邦站在书桌前，忽然觉得这个房间不一样了。

    平时他进来，他是主人。

    他往太师椅上一坐，谁敢站着？

    可今天他爹坐在那里，他站也不是，坐也不是。

    他张了张嘴，又闭上了。

    他说不上来哪里不对，但就是觉得浑身不自在。

    好像有一双无形的手按在他肩膀上，让他不敢大声说话，不敢乱动，连呼吸都放轻了。

    这就是威压。

    老太爷翻了两页报纸，才抬起头看了他一眼。

    　　


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